El buen tío Alfredo

Deposité los codos sobre la mesa y escondí la cara entre ellos, mi cabeza cayó al abismo de mis brazos como una roca a un pozo y en mi mano izquierda, como si de la hoguera de una torre de guerra se tratara, humeaba mi quinto o sexto cigarro de la noche, no llevaba la cuenta exacta. Siempre dejaba los números para verdaderas ocasiones de aprietos como método de estrategia o anti-pendejez humana, al último rincón del inventario. El ambiente olía a sexo, sudor y tabaco, mi ambiente natural. Hogar, agridulce hogar. Ahí afuera, los rumores decían que había vida, gente en trajes caros y vidas usurpadas, preocupados porque mierda químicamente alterada se van a meter a la boca cuando el sol tenga el descaro de despuntar en sus lúgubres vidas. Pero aquí adentro, sólo habitábamos los muertos, la música era de Hendrix y las dobles vidas eran el traje de todas las noches. Pero yo no estaba ahí por una mujer, por un tequila o en el peor de los casos por una línea de coca, estaba porque no tenía a donde más ir, había perdido mi empleo hacia una semana, el pendejo que tenía por jefe se las había estado arreglando para picarme el humor con un punzón, juro que no tengo honores en paciencia y tolerancia, pero sabía que con un pendejo así no llevaba nunca las de ganar y fui lo más delicado que pude, no sé ni siquiera porque carajos le caía mal, sin embargo se había dedicado a provocarme de muchas formas y para que haga algo estúpido y me fuera a la calle, y logró al final, el golpe que le estrellé en la cara no fue ni siquiera uno de esos golpes por los que luego dices "Valió la pena" para consolar tu mísera suerte, ya que a la mitad de su curso caí en cuenta de que me iría a la mierda por lo que la fuerza con la que iba dirigido fue disminuyendo y arruino cualquier oportunidad de romperle la madre, pero después de días por fin había aceptado mi culpa y también había estado analizando que con personas así, un simple empleando nunca puede ganar y esta jodida conclusión lejos de mermar en mi estado anímico, lo tranquilizaba, era como una mano delgada y pálida acariciando el lomo de un conejo café, el cual recibía las caricias tímido y casi aterrado pero tampoco podía escapar del remanso de calidez y tranquilidad que ejercía una caricia. Me paré sorprendido de poder hacerlo y caminé entre chicas con pezones erectos y botas altas, ejecutivos con esposas preocupadas en casa, avancé al baño, por supuesto que al fondo a la derecha, putos bares chilangos. 

Al abrir la puerta el olor a meados y marihuana me pegó la cara, casi diciéndome "Hola pendejo" al oído, jugando con mi garganta para darle arcadas, pero en peores baños había orinado, abrí la puerta de la última letrina y agradecí a Jesús no encontrar una cagada mal soltada, mientras orinaba pude escuchar como la puerta de la entrada se abrió de golpe. 

-Wey, no me hagas nada, no mames, te juro que te pago todo lo que te debo- dijo una voz asustada y llorosa. "Pobre pendejo" pensé, pegando mi espalda a la pared, de cara a la puerta de la letrina, guardando mi verga y cuidando que mi presencia no se notase. 

-No me vengas con jaladas, pinche junior de cagada- respondió una voz más áspera, impregnada de esa tranquilidad de quien sabe que tiene el control -Sino tenías varo para pagar las mierdas que te metes para que verga las compras, dos putos meses, cabrón, dos putos meses y no he visto un sólo pinche peso tuyo. ¿Me estás intentando hacer tu pendejo o que chingados? 

-No, no, no- contestó el pobre diablo- Es sólo que perdí mi empleo, por favor, ten piedad hermano.  

-¿Por qué debería tenerla de un pendejo como tú? ¿Y además  como perdiste tu pinche empleo?- preguntó el otro. 

-Me descubrieron fumando en la bodega- contestó el interrogado, con la voz llena de vergüenza. 

Entonces se oyeron un par de risas más, revelando que aquel hombre de voz áspera estaba acompañado y tenían acorralado a aquel pobre mariguano. "Puta madre" pensé pegando mi cabeza a la pared, "¿Ahora que chingados hago?, ¿Salgo nada más y me largo?, pues sí, yo no le debo nada a esos cabrones, que pinche culpa tengo de que me hayan agarrando meando,aguanta, pero no, no vaya a ser que me agarren de pendejo nada más porque les vea las jetas y piensen que los voy a quemar con la policía". 

-¡Hasta para eso eres pendejo mi buen!- contestó el de la voz áspera. 

El otro no dijo nada por lo que el de voz áspera continuó. 

-Independientemente de todo, ya te cargó la verga, así de fácil, muchachos, denle su calentada a este pendejo- 

El pendejo comenzó a gimotear por su vida y entonces se escuchó como comenzaban a golpearlo, podía escuchar el estruendo de patadas y putazos en los huesos de aquel desgraciado, al cabo de unos segundos el de voz áspera ordeno parar. 

-Uh no cabrón, ¿Ya te vas a desmayar? No chingues, todavía no te hemos dado el ride- dijo riendo. 

"El ride" pensé alarmado "No mames, sí se lo van a chingar" entonces comencé a sentirme ligeramente asustado y apenado también por aquél chico, pero también estaba indeciso por que hacer, podía quedarme ahí hasta que se fueran, pero también podrían verme y pensar que estaba espiando, no podía demorar más en esa situación así que aprovechándome del frenesí u haciendo gala de mi pendejez lúcida, abrí la puerta y salí de golpe, para quedar frente a la escena; Era un chico de no más de veinte años, su rostro estaba salpicado de sangre, el hombre de la voz áspera era rubio y de nariz aguileña, estaba enfundado en un traje rojo vino, me miró sorprendido y sus enormes acompañantes me clavaron la mirada amenazadoramente. 

-¡Sobrino!- exclamé fingiendo sorpresa y avancé al chico tendido en el suelo, el cual me miró trabajosamente, rogué porque no arruinara el plan, lo miré fijamente como diciéndole que no la cague y para suerte de mi pellejo y el suyo, no lo hizo, puesto que pareció entender de que iba todo. 

Miré a los tres hombres y pregunté:

-Disculpen amigos, estaba cagando plácidamente en aquella última letrina cuando escuché el escándalo, intenté ignorarlo, ya saben, soy de esos tipos que odian meterse en lo que no les importa pero entonces me pareció escuchar la voz de mi sobrino por lo que salí rápidamente y preocupado, ya que se que el chico anda en cosas jodidas ¿En qué problema esta metido ahora?- 

El rubio me miró extrañado unos segundos en los que sentí los testículos en la garganta y la adrenalina dando volteretas en mis tripas pero al cabo de unos segundos sonrió socarronamente. 

-Este pendejo ahí tendido me debe cinco mil pesos- 

Abrí los ojos fingiendo sorpresa mirando al chico y después al rubio. 

-¡Y sabía que andaba metido en puras mamadas!, cuando lo despidieron del trabajo fui a ver a su madre, mi hermana, para intentar hacerla entrar en razón y que deje el pinche alcohol y que enfundara a este pendejo, pero, nada parece funcionar con esa pobre, estoy muy preocupado por este joven, tanto que... ¿Podría yo correr con sus gastos?- pregunté sonriendo, tragando mis nervios y forzando a mis músculos faciales a actuar como nunca antes, al no recibir respuesta continúe para no perder cualquier ventaja de la situación -Mire señor, ahora no traigo conmigo lo suficiente para pagar, pero con gusto puede ir ahora mismo a mi casa, le doy la dirección, ahí le diré a mi buen tío Alfredo que lo espere y le pagué todo lo que le debe este muchacho, además de un extra por su clemencia y amabilidad, entenderá que no puedo escoltarlos a la casa yo mismo porque tengo que llevar a este muchacho a un hospital, su nariz sufre una hemorragia y están ustedes aquí mismos de testigos- 

El hombre miró a sus acompañantes y movió la quijada, después me miró a mí amenazadoramente. 

-Bien, pero el extra es de tres mil pesos, y si tu buen tío Alfredo no me da el dinero en ese mismo instante, será el buen tío Alfredo muerto ¿Te parece?- dijo mirándome aún con fuego en las pupilas. 

Asentí con la cabeza. 

-Dame la dirección- continuó- Mi hombre Johnny fue taxista, el conoce esta ciudad como el coño de su mujer ¿No Johnny?- dijo dirigiéndose a uno de sus hombres, de color y fornido, dándole también palmadas en el pecho, después me miró de nuevo- Si este cabrón no reconoce la dirección, tú y tu sobrino van a irse directo a la morgue. Ahora mismo, chingada madre. Quiero también descripción de tu casa, wey-  

Miré a Johnny y le canté la dirección sin problema. Describí la casa como si la tuviera enfrente, incluso dando detalles.  Él pensó unos instantes. 

-Es buena zona jefe, y si, hay una casa ahí justamente como él describe, dice la verdad-

El rubio sonrió. 

-En quince minutos estamos ahí, avísale a tu tío y repito, sino me da el dinero o me sale con alguna pendejada, juro que lo vamos a dejar irreconocible- me dijo mirándome a los ojos, los hombres abrieron la puerta y salió ellos lo siguieron rápidamente. Cuando dejaron el lugar me arrodille junto al chico y lo ayude a ponerse de pie. 

-Hombre eres un santo, muchas gracias, me salvaste- me dijo escupiendo sangre y me miró con sus ojos hinchados para preguntar consternado -Pero... ¿No tienes que avisarle a tu tío? 

Rompí en una risa que me hizo deshacerme de toda tensión. 

-No tengo ningún pinche tío cabrón, le di la dirección de mi antiguo jefe, ahora vámonos de aquí antes de que se den cuenta de que los hice pendejos-

Taciturno

Ella tiene algo. 

Podría ser que nunca tuvo nada más en la vida antes, pero sí que tuvo eso, sea lo que haya sido, deduzco que lo tuvo; Esa es la clase de cosas que tienen las personas que jamás tuvieron nada más en la vida. ¿Entiendes? Como nubes de algodón derritiendose en el sol de verano, como malas compañías en una feria religiosa. Yo sé que ella tuvo algo, aunque no tuviera nada más que eso. Yo tan sólo pienso que si no hubiese estado siempre tan triste, posiblemente la gente hubiera notado mucho más la belleza de su rostro,o... ¿era caso la tristeza la que le daba esa belleza?, ¿Ese rostro?; El estado de ánimo compone facciones y las descompone a su antojo, como las nubes formas, como las olas moldean la arena, eran las manos firmes de un artesano metafísico, de un cirujano hermético; No me es difícil suponer (bueno, más bien a nadie le es difícil suponer), yo sé que que ella tiene ese algo. Lo sé. 

Ese día llovía mucho y ella regresaba apresurada con la lluvia azotando su paraguas. Millones de cristales líquidos, lágrimas, almas de anémonas, metió la llave a la cerradura mientras el viento le reclamaba mil cosas que ella estaba cansada de escuchar, cansada de masticar, por lo que cerró la puerta tras ella con un estallido sordo y cansado, casi arcaico, casi invocado. 

Puta lluvia. 

Puta puerta. 

Puta madre. 

Aventó las llaves que se azotaron contra el piso y sin encender la luz fue por una cerveza al refrigerador, guiada por nada más que el empirismo de la cotidianidad, por la sed, se sentó en una silla de la mesa y abrió la lata, "pssssssst", alcohol, espuma, sexo, ganas, "me voy a masturbar después de bañarme" pensó, ya que se sintió súbitamente excitada, se empinó la lata y se la acabo en un par de minutos, eructó (ah, cuando los ángeles eructan) fue a la regadera y al abrirla el ruido del agua de la tubería se confundió con el agua de la lluvia, sincopado, casi como una complicidad y los relámpagos delineando su figura oscuramente con su luz esporádica en los azulejos de la pared, y la espuma abrumandose en sus pies de azucena, se tallaba suavemente y el pelo negro y largo, y las curvas finas, y nada de eso importa para ser dichosa por la vida porque ella tiene ese algo. 

Caminó

...hacia la recámara sin secarse y se 

Tumbó

...en la cama sin ropa, en la oscuridad se

Estiró

...con los dedos fue recorriendo piel, no

Dudó 

...en gemir suave, pero antes de disfrutar 

Dormitó 

...porque no hay placer para quien nunca 

Vivió. 

Yo siempre supe muchas cosas de ella, a decir verdad era como si fuéramos uno, aunque nunca nos conocimos, y aunque siempre fuimos dos. Cuando ella dormía, yo despertaba, cuando ella venía, yo desertaba, cuando ella quería, yo me me desesperanzaba. 

No era inocente, pero tampoco fue nunca una criminal, aunque yo tenía la certeza de que ser inocente con ella, era como ser criminal, ella olía a flores, invierno, alcohol, lágrimas y enfado; y Siempre sonreía pero jamás reía. 

Siempre llovía cuando nos topábamos, aunque no nos reconociéramos, aunque no nos miráramos, por eso esa noche llegó empapada a casa y se durmió sin sentir placer, se durmió sin secarse, como una diosa cayendo al olvido, una estela de piedra en el fondo del mar, como una estrella marina secándose a la luz de la luna. 

[Suspira]:

 Las noches con ella eran siempre como días nublados, aunque nunca supe su nombre, la llamé de mil maneras...

[Avanza hacia un jardín seco y cubierto de nieve púrpura]:

...y ella me llamó sólo de una forma que no consigo recordar, por más que sueñe, por más que escarbe en cementerios, por más... 

[Suspira y toma un puñado de flores muertas y nieve púrpura , comienza a comerlas lentamente, mirándote]:

Pero el olvido... 

              Ese cruel amigo de los 

Amores fallidos.

 

Ella bailaba sola, le gustaba poner a Elvis mientras se movía en la oscuridad, y se acariciaba como si nadie más mereciera ser testigo de aquel rito, como si nadie pudiera ser tan diablo para su aquelarre. Se movía lento, de lado a lado, con aquellas caderas pronunciadas y la cintura de nudo, se agitaba seduciendo a las partículas de su maltrecha y suertuda soledad, bajaba suavemente moviendo la pelvis y luego cuando la tensión de la oscuridad parecía apunto de estallar, subía en un meneo intrépido que parecía devolver las ganas al mundo de seguir girando. 

No dependía de nada, ¿Por qué nos hacen creer que todo depende de algo? No lo sé, pero si puedo jurar que ella no dependía ni siquiera de ella misma. Tampoco le importa despertar al día siguiente, ojalá todo eso dependiera de programar o no la pinche alarma, pero ella no dependía de nada, ni de la noche, ni del descanso, mucho menos de eso.

Ella era praxis, apología de esas cosas de la vida que te apasionan aunque no las entiendas, cogito ergo sum. 

A veces, cuando bebía demasiado veía la vida más clara, más nítida, como si acaso la cerveza rubia aclarara su morena cabellera. 

De nos jours vous pouvez aller dans une

station service et trouver la caisse ouverte et les toilettes fermées. Ils doivent penser que le papier toilette vaut plus que les billets-se reía. 

Dormir est une façon de mourir ou tout au moins de mourir à la realité, mieux encore, c'est la mort de la realité; ¿Realité?... Ella sufría insomnios durante los sueños. 

Su plan era siempre el mismo y si acaso sufría alteraciones ella siempre estaba de acuerdo: 

1-La vida es una con una, fácil ecuación de uno más uno: dos. No se necesita más. No se puede con menos. 

2-Comer no es necesario, a menos claro, que sienta hambre. 

3-El sexo con una misma es igual de satisfactorio que acompañada, por la sencilla razón de que nadie conoce como yo, lo que me gusta. 

4-No encender nunca las luces si no es totalmente necesario, la oscuridad otorga una paz que irónicamente la luz sólo puede fastidiar. 

5-El resto de las reglas se pueden replantear (ir a la mierda) si llego acompañada a casa, haciendo especial destrucción de la tercera, dando una gran excepción a lo impuesto en la segunda, pero manteniendo firme la cuarta.  

Peaches, meneo, peaches, cadera a la derecha, peaches, cadera a la izquierda, meneo, Peachespeaches, nena, peaches, movimientodecaderarápidoderechaizquierda, peaches, oh. Y entonces abría las piernas y bajaba suave, ¿Alguna duda? Pues peaches. Así era eso, un súmmum de movimientos, y bam, la tierra se hacía pedazos, pedazos tan pequeños, hermano, que podías beberlos al día siguiente en un licuado, o comértelo en un sándwich y el cigarrillo se quemaba como los bosques de Chapultepec, pero eso a ella no le importaba un carajo, no amigo, ella no era ni de este mundo, ni de ningún otro en la constelación, por eso le importaba un carajo, un precioso y marfilado carajo; Su piel morena clara, las morenas y su manera de sacudir las reuniones, de mover las estaciones a su antojo. Apesar de todo... Aún tenía eso en la mirada, eso que la hacia caminar lento, y que hacia que el café se le enfriará en las manos, a segundos de que lo toque, y que llegara a su boca lastimando sus dientes con su hielo líquido...ah, pero siempre supe que ella tenía ese algo, porque también le hacia beber pastillas en frascos blancos, y rascar las paredes como esperando que de ellas manara algún líquido sanador, sagrado y purificador. Bebérselo todo. 

-Lo que ustedes no saben- decía -Es 

Nunca supe a donde iba cuando salia 

que el sol es bastante tímido, por eso, 

apresurada y llorosa, fluyendo con el 

por las mañanas sale lento, se asoma 

mar de flores de su olor, de su incógnita 

un poco, acecha primero, duda de su 

y corría lejos, ahí, donde nadie la veía 

magnitud, incluso el sol, el sol no sabe 

y lloraba por eso...

quien es, apesar de que jamás para de 

siempre lloraba por eso...

brillar.

hasta cansarse...

Pero aquí estoy, bajo un crepúsculo de algo que no es París, y viéndola a ella que no se sí es o no es, escribiendo algo que no se sí se pueda leer, pero mientras tanto el tiempo sigue pasando, porque yo se que ella tiene algo... Y pase lo que pase yo nunca, nunca, voy a dejar de estar a su lado, aunque no sepa ni como se llama. 

Junio

[Paradoja de título y azúcar de sobra, anemia consolada con nubarrones tristes de paz turbulenta. ¿La duda ejerce en el alma piadosa? ¿O el alma piadosa ejerce sobre la duda? ¿La duda es más que un alma piadosa y el ejercer?]

La pequeña niña que se perdió en un

Aquella mañana turbulenta de cosas 

bosque a orillas del tiempo, de la sa-

tiradas y malos ratos, de medias rotas

lada mirada de la indiferencia, cuando 

y tazas rasgadas, de pasos lentos, y vo-

su dulce infancia se vio devorada por el 

ces rápidas, escuálidas y humedad, pasa

tiempo tirano, por la ropa interior de ma-

que te miro y me siento uno con mis sue-

ravillas escondidas, de varones prendi-

ños, con mis terrores y mis manías, con

dos al encaje de tu inocencia tan opaca 

aquél frenesí mismo que me hizo lanzar 

pero translucida a la hora de dormir, yo

mis maletas al mar y quedarme en la are-

que te mire reír cuando el viento te hizo 

na, haciendo castillos de agua, y las olas 

nada más que hojas crujientes volando a 

tan secas, llevándose lo que quedo de 

ninguna parte 

Mí

Pero sigo aquí, aunque... Aunque...

Opinión de un hombre con barba y vello púbico abundantes.

Julio metió su carta a un sobre, escribió la dirección de la revista sobre moda a la que quería mandarla y la envió después de fumar un cigarrillo, la carta era la siguiente: 

Cuando mi madre me dijo, una tarde de vaya a saber que mes, por el año 94 (el año del suicidio más punk de la historia) que un día me iba a crecer barba, les juro que no me la creía. Corrí al baño y espejé mi infantil y casi estúpido rostro en un cristal pulido con detergente y limpiado con papel sanitario (Ustedes sabrán que tanto el culo como el espejo quedan brillando como polvo de estrellas) y miré mi barbilla lampiña, ¿De dónde caramba iba a salir pelo? ¿Tendría que ir con el doctor para que me recetara pastillas que agilizaran el nacimiento de mi barba?.

Al paso de los años, de cada vez menos inocencia me fui percatando de que de mis axilas comenzaba a asomarse un pelo delgado, castaño claro y rizado. Y como me pudo esa duda, mi pelo liso me decía que sería liso para siempre, y mi vello naciente me hacia dudar de el. Liso. Rizado. Rizado. Liso. ¿Du yu onderstan? Los compañeros mostraban sus axilas cada vez más pobladas y hablaban de que a las chicas les brotaba un triángulo de vellos entre las piernas. Y es que el triángulo es la figura geométrica más esotérica de todas, y vires a donde lo vires siempre habrá un lado positivo y otro negativo, toma eso física de preparatoria. Divagando con todos estos morbos nuevos y exquisitamente aventurados apenas me acordaba de cosas que antes no podía olvidar. 

El vello púbico entonces nació una tarde de no se que mes, pero que se que al verlo me dio no se que sensación. Luego supe apreciarlo y jugar con el tumbado en la cama después de bañarme.  Y tiempo después vinieron las chicas y el rock alternativo, los recuerdos grungeros de años pasados y la verdad de que los Beatles en realidad eran muy malos, que una canción de King Crimson le daba mil vueltas a la mitad de su discogafria sin cansarse en el acto. De qué David Bowie no era humano y el miedo de que alguna vez regresaran por el sus hermanos de otro planeta y se lo llevaran consigo. Y por supuesto, Carla Carlita, flaca, morena clara y de trasero redondo, mis primeras babas en el piso y las primeras pajas en la cama. Sin pudor. Sexo es sexo aunque le muevan las letras un poco y le quiten la x y quede, en resultado: Eso. Y justamente "Eso" se usaba para referirse al sexo, imaginen ustedes.

-Vamos a hacer "Eso"-

-No, yo le tengo miedo a ese payaso- 

Mal chiste. 

Pero bueno, fin del cortejo, a su casa pendejo con una crema líquida a pensar en ella. 

Pero entonces, no nos olvidemos ¿Y la x que fue removida? Ah, pues muy fácil. Le ponemos otras dos x más y entonces XXX, tú bien sabes de que hablamos con "eso" que resulta. ¿verdad pornero? 

Pues Carla si tenía ese tan comentado triángulo, ahí entendí que él sexo es matemático y hacer el amor es literario. Porque todos podemos sumar las mujeres con las que estuvimos en la cama, pero pocos podemos poner en letras lo que se siente cuando lo haces con la única indicada. ¿Verdad que tengo razón? 

Sumar, restar, dividir, "Profe, no le entiendo nada". Por eso, yo mejor hago cartas a mano, y no compro postales, por eso de ponerme a contar el cambio. Cuando eres malo en matemáticas hay que evitarlas a toda costa, como que no se puede, yo hace mucho que no cuento mis errores, y vivo más tranquilo. 

Y a todo esto ¿Por qué la gente se depila el vello púbico? Eso es muy fácil, porque siente que no se ve bien, madre mía, hay cosas que se ven peor que eso, y la gente se preocupa por el vello de sus genitales, ¿Como están los míos? Recortados y bonitos. No concuerdo con que deban ser depilados, el ser humano tarda aproximadamente doce años en tener vello púbico y aproximadamente cuatro en cortarlo. Apróximamente dos a tres semanas en volver a cortarlo y aproximadamente dos a tres veces en repetir esta atrocidad para considerarla agradable. Por favor permítanme mandarlos a jugar un dardo con el trasero, bola de vellócopatas, ustedes y sus modas absurdas de depilación pueden irse al mismo carajo ahora mismo, son todos unos hijos de puta, mi novia no volverá a depilarse, ¿Por qué sacrificaría esa representación humana de Venus sólo porque ustedes publicaron un artículo sobre el vello púbico y su muy puta idea de la antiestética? Mando junto con esta carta la suscripción anual a esta mierda consumista que llaman revista. 

Con mucho cariño, y con un amoroso váyanse a la mierda. 

Julio H. 

La ramificación de otoño.

Cuando yo le decía "Quiéreme un poco más" ella me decía "Espérate un poco más". 

Mala mía, Isabel. Eso de extrañarte tanto que apenas me queda tiempo para ser hombre, eso de los recortes y los arrugues de papel, porque sólo sabía que ya era de noche cuando en mi habitación las letras de las novelas de ochocientas páginas se confundían con las letras negras del olvido que llenaban en escritura versal mis tristes ojos cafés. Qué caray, ¿no? Mira que yo suelo recordar aquella tarde de verano, y tu sombrero que parecía ser parte de la rumba fauna y flora, y tu sonrisa divertida con mi comentario tan diáfano como infantil, y tu pelo cual vela de barco pirata que tan negro era como las velas craneales de éstos. Y tus ojos verdes, con aquella marea de río amazónico, cuánto hubiese dado yo en mi calidad de simple mortal por haberme ahogado en aquellas aguas. 

Y te ibas, pequeña malcriada, y yo caminaba detrás de ti, y el mundo nos seguía de cerca, cuidando cada detalle de nuestras peleas salpicadas de erotismo, dime cuántas veces no acabamos uno dentro del otro porque no habías pasado a recoger mi ropa de la tintorería; ah, qué pinche tintorería, mira que incitar el coraje y la lubricación en una sola tarde no es cosa de suavizante, detergente y planchado por cincuenta pesos; Luego mirabas los puentes con sus autos espaciales y me decías "Qué suerte estar sobre un puente" y yo te preguntaba que a qué te referías y decías "Porque estar en un puente es estar más cerca del cielo". 

Cuando decías que estabas conmigo en aquellas cascadas de ansiedad crónica, cuando me sentía solo en aquellas flamas heladas del malecón y su eterna espera y no veía nada más a mi lúgubre alrededor, nada más que la misma ola rompiéndose una y otra vez en la misma roca, año tras año, década tras década, qué putada. Dime tú, eterna ausente, ¿Cómo lleno yo los vacíos que dejas? Si me dejaste llenar un saco con trece agujeros con semillas de girasol, fetos de la tierra. Otras veces te dabas golpecitos en las piernas, llamándome a convertirlas en almohadas; rastrero yo, pululante yo y dichoso yo, por recostar mi maquinaria de sueños a las faldas de la musa mía de cristal bañado de lluvia. Y entonces ahora quieres que recueste la cabeza en una lápida derrumbada, Raquel dice que eres una hija de puta, yo le digo que tu madre no tiene la culpa. Vieras tú, clavel de nube, mineral de tierra, tornasol de Caribe, cuántas veces no he sentado mi ser en este árbol desde aquel adiós borroso y arcaico, y he visto pasar las estaciones como cortejos fúnebres tapizados de flores de temporada, porque si algo nunca se acaba en este mundo de mierda son las flores, y si algo son las flores... No lo sé aún. 

Así pues, he escrito memorias dispersas, algunas rescatadas a punta de sentimiento y garra del olvido, si tú lo vieras... Si tan sólo lo vieras, y que las pastillas, y que el insomnio y que estás más flaco y que no comes mucho y que sal más seguido y que la hija de la comadre dice que estás guapo, y caminé aquí, hasta este árbol mío que conoce hasta la más pequeña llaga de tu partida, y me puse a mirar cómo atardece, cómo los árboles se mueven como órganos latentes de esta vida absurda, con un cáncer de dos piernas y ego inflado, recuesto la cabeza al tronco, y aquel otoño es entonces más marrón y naranja de lo que nunca antes había sido, y el árbol suelta sus ramas desnudas y avanzan como víboras, levanto la vista y miro cómo vienen hacia mí. ¿Por qué debería huir de un árbol?

Si este ha sido mi confidente por meses, no hay nada más seguro que él, cierro los ojos y estas ramas me envuelven suavemente, suben mi cuerpo, lo aprietan y lo hunden hacia su interior, apenas puedo hacerme una pregunta: "¿Quién es Isabel?" Estoy sanado y más feliz que nunca. Segundos después mi cuerpo se convierte en un puñado de hojas secas que bajan bailando lentamente al pie del árbol sanador y nadie me vio, nadie me vio morir, porque ya estaba muerto y sólo fui purificado por la misma tierra que pisé, por la misma natura que confidente mía fue, y sólo el aire miró sin interés mis hojas secas tocar el pasto al fin, y es que el aire lleva siglos ignorando todo lo que ocurre a su alrededor.

64.

La calle sesenta y cuatro de la ciudad de Mérida, en Yucatán, partía de las rústicas entrañas de la colonia Delio Moreno Cantón, para ser más exacto comenzaba entre sus calles pavimentadas de polvo y techos con ropa tendida en cuerdas para secarse con los soplidos cálidos del sur, continuaba entre tiendas de abarrotes, expendios de cerveza, iba alargándose entre vida popular y entonces daba una estocada mortal al corazón de la ciudad, la calle sesenta y cuatro (después de casi dos kilómetros de prolongado avance) se convertía en una calle famosa de la ciudad de Mérida, todo esto por haber sido durante sus épocas de gloria, una calle donde las mejores familias de hacendados o henequeneros tenían sus casonas, pero por supuesto que el tiempo había hecho de las suyas al paso de los años, el olvido había roto lo que alguna vez fue una elegancia y exclusividad de las élites de la península, por lo que ahora la calle sesenta y cuatro no era más que una ruta de fácil acceso al centro para los trasportes urbanos y automóviles, las casonas que solían albergar gente importante tenían ahora letreros de "Se vende" o bien podían ser cocinas económicas donde la orden de comida del día se despachaba a treinta pesos e incluía arroz, frijoles y tortillas, o también las más grandes resultaron escuelas primarias populares, puta mierda; incluso había una convertida en una Sex Shop, porque en el sur de México, se cogía muchísimo mejor que en cualquier otra parte del país.

La calle aún conservaba su pavimentación a la francais impuesta por Don Porfirio Diaz durante el tormentoso porfiriato que tanto le había dado en la madre a los indígenas y pobres del país y que había provocado la algo tardía pero menos gloriosa Revolución Mexicana. 

Pero toda esta decadencia visual a pesar de ser infinitamente cínica y grotesca, no era visible para todos, sino sólo para aquellos que conocían lo que la ciudad había sido alguna vez, en algún ayer, en algún sueño que ya nadie soñaba, porque el tiempo no siempre era cómplice de la historia, y el tiempo no siempre era cómplice del hombre, porque este olvida la historia. 

Justamente al final de esta calle, a un costado del parque de San Juan, había un hotel de mala muerte llamado Edén, uno de aquellos tugurios donde los infieles y promiscuos iban a saciar la sed de sus sexos en habitaciones hundidas en calor sofocante, mezclado con el agrio olor de sexo desenfrenado porque de nada servían aquellos ventiladores de techo que sólo hacían que el bochorno se convirtiera en una espiral redundante de pasiones, y movimientos pélvicos. 

Ignacio Olmo cruzó la puerta de Edén a las doce de la noche de un 4 de mayo de 1997, se acercó al recepcionista y este levantó la mirada cansada y sonrió de lado: 

-Buenas noches, Olmo -le dijo-. La chica ya está en la habitación siete. 

Ignacio metió la mano en el bolsillo de sus jeans y sacó una billetera de piel, que estaba tan gastada que parecía la espalda de un leproso, a pesar de ello estaba bastante hinchada porque contenía una gran suma de dinero y a juzgar por el aspecto desaliñado y la cara de hijo de la chingada de Olmo, hacía pensar a quien lo viera que ese era dinero del diablo, dinero sucio y como bien dice el dicho "piensa mal y acertarás". Quien lo pensara estaría en lo correcto, Olmo era un asesino, cobraba por asesinar y asesinaba por cobrar, la 45 permanecía fría ya en el estuche dentro de su mochila, tan sólo dos horas antes había hecho estallar los sesos de un testigo de un crimen, alguien quería proteger al culpable y había pagado a Olmo por eliminarlo, ahora tenía diez mil pesos en billetes, pero en la cartera sólo llevaba cinco mil en billetes de doscientos, todo por la vida de un adulto que no había ni visto venir la bala; Había pagado a la puta de siempre, a la misma que se había tirado desde hacía dos años, la dulce y delgada Julia, de nalgas redondas y firmes, pechos medianos y pezones respingones, mirada triste y labios de cereza; Pagó con tres billetes de doscientos y subió sin decir nada de nada, al abrir la puerta de la habitación siete, el soplo de siempre lo recibió, el familiar aroma suave y dulce del cuerpo desnudo de una veinteañera llamada Julia, que permanecía acostada en la cama, mirando hacia la ventana, donde el aire se presentaba fresco aquella noche, y entraba galante por la ventana abierta en el segundo piso, la ciudad ahí afuera palpitaba suavemente entre luces y sirenas de patrulla, los pechos de aquella Venus permanecían desparramados y subían y bajaban al ritmo de su respiración, permanecía con las piernas cruzadas una sobre otra, por lo que tan sólo el fino triángulo de vello oscuro era visible. Olmo sonrió, estaba loco por ella, y ella por él, pero jamás se habían comprometido a nada más que sexo semanal y violento, cada vez mejor, la razón de este doble rechazo al amor era quizás por ser dos seres atados a vidas indecentes, la gente mala no tiene los mismos derechos que la gente buena pero la gente mala se hace los derechos que quiere, a pesar de esto, ambos corrían lejos de la firme cadena del compromiso y el amor puro y dependían de la pasión gitana y los preservativos de farmacia. 

Olmo cerró la puerta tras él, y Julia volvió la mirada, sus ojos negros brillaron en la oscuridad, con una fina capa acuosa cubriéndolos porque había estado llorando. 

-¿Qué te pasa? -preguntó él, mientras se sentaba frente a la cama en un sofá desgastado y encendía un cigarrillo, la colilla centelló como una luciérnaga en llamas. 

-Nada -respondió ella, limpiando sus ojos con el antebrazo y sentándose en flor de loto en la cama, su sexo fue explícitamente visible para Olmo, pero este siguió con la mirada clavada en sus ojos llorosos, se podían oír apenas las risas y gemidos de la habitación del costado pero esto no contribuyó a hacer la tensión menor.

Olmo soltó una bocanada de humo y pareció como si un ánima se levantara misteriosa en la habitación.

-Algo tienes tú, que estabas llorando -respondió él, arrugando las cejas.  

Pero ella sacudió el pelo negativamente y se deslizó hacia él como una gata en la noche, se puso de rodillas, y comenzó a desabrochar sus pantalones.

-Déjame consentirte -dijo lamiendo sus labios de cereza. 

Olmo hundió los dedos de las manos en la melena de ella y cerró los ojos...

Tiraron como siempre, ella no perdía la firmeza del vientre ni la melodía de sus gemidos, tampoco la maldita precisión de sus senos que brincaban juntos y sincronizados mientras recibía las embestidas y él no perdía su brutalidad fálica y su coraje de hijo de puta. Tras casi una hora de rito sexual y nalgadas brutales, se echaron de espaldas a la cama sudando y acezando como dos animales bajo el sol. 

-¿A quién mataste hoy? -preguntó ella recuperando la respiración y estirándose en la cama, había preguntando esto en otras ocasiones pero jamás temió tanto de la respuesta. 

-¿Por qué la pregunta? -respondió él, tomando la cajetilla con las manos y extrayendo un cigarro más-. Sabes que no puedo hablar de ello.

Julia hizo un sonido con la boca. 

-No me vengas con jaladas, porque sin embargo lo haces, me hablas de eso -contestó ella firme-, yo he oído tus confesiones noche tras noche, aún cuando me he quedado rota por tus ganas, me he dispuesto a oirte jurando lealtad. 

Olmo se aclaró la garganta y cruzó un brazo atraves de aquella escultural hembra que sufría por algo aquella noche, mas no lo decía. A pesar de ello, Olmo no detectó nada extraño en su voz. 

-Tú tampoco me has querido decir qué tienes -atajó él recordando sus ojos llorosos brillando como dos diamantes en la negrura de la noche. 

-Estoy bien, sólo estaba algo triste, y lloré para desahogar mis demonios -después agregó con la misma voz calmada-, además ya sabes que soy una pinche chillona, a veces lloro después de hacerlo contigo, ni sé por qué te alteras.

Eso era cierto, Julia había llorado un par de veces anteriormente después del rito sexual con Olmo, y la aclaración le pareció tan convincente que fue condescendiente a ella, se había ganado su confianza total hacía no mucho ya que jamás lo había traicionado y nunca había dado señales de ser una persona de la cual se pudiera desconfiar, además siempre había sido demasiado sumisa e indefensa, ella le temía y lo respetaba. 

-Fue un señor, un viejo -respondió despreocupado.

Julia temió porque los latidos espontáneos y apresurados de su corazón se pudieran oir. 

-¿Y cómo era, quién era? -preguntó, intentando mantener su nerviosismo a total margen. 

-Un testigo de crimen, me fue un poco complicado acabar con él, pero no estaba muy bien protegido, ya sabes cómo es este pinche país, te agachas a recoger una puta moneda y te cogen, de todas formas tuve que pegarle un tiro en la jeta y toda la mierda se desparramó como caldo.

Julia palideció y de repente se sintió tan promiscua y sucia, como si la vida le diese una cachetada y después le hiciera ver con anteojos toda la inmundicia que había tras su paso; fue entonces cuando la chica escogió su nueva pregunta, sujetando las riendas de su ansiedad y nerviosismo: 

-¿Sabías cómo se llamaba? -soltó. 

-Sabes que prefiero cargarme a cabrones sin saber sus nombres, es más fácil olvidarlos, pero para casualidad este wey llevaba una de esas pinches plaquitas en el pecho, estaba saliendo del trabajo.

Julia sintió que perdía las fuerzas.  

-¿Sí? ¿qué decía? -alcanzó a decir. 

-Joaquín Ramírez.

Pocas veces en la vida hay instantes de total convicción hacia una decisión, y tomar una puede ser de dos formas, la primera es que antes de elegir la decisión, básicamente se deben responder tres preguntas que ayudan a entender motivos, procedimiento y resultado: 

1-¿Por qué? 

2-¿Cómo? 

3-¿Qué sucederá?

Y la segunda es menos elaborada pero, si se sigue el impulso ciegamente, puede que resulte igualmente positivememte como negativamente, Julia escogió la segunda sin tener conocimiento siquiera de la primera y se puso lentamente de pie, y avanzó hacia la mochila de Olmo arrastrando los pies, Olmo clavó la mirada en el trasero redondo de ella, rojo y marcado por sus nalgadas, ella se sentó en el sofá frente a él, y suspiró. 

-¿Puedo usar una de tus camisas? -le dijo. 

-¿Dónde está tu ropa? -contestó Olmo. 

-No sé si lo has notado, pero hoy hace algo de fresco, y no traje nada para cubrirme, sólo voy a sacar una camisa y ponérmela encima de la ropa -contestó ella sonriendo suavemente.

-Entonces sí, ya sabes que no puedo negarte nada -le dijo él, mientras se disponía a prender el tercer cigarro de la noche. 

-Oye, Olmo -le habló Julia mientras rebuscaba en la mochila sintiendo cómo su pulso era tan alto que sentía los latidos hasta en los oídos. 

-Dime, Julia.

-Llevas metiendo tu verga en mis entrañas por dos años, y no sabes mi apellido ¿Verdad? -dijo muy seria. 

Olmo se vio sorprendido por la crudeza del lenguaje de ella, y también por el hecho de que tenía razón, no sabía su apellido. 

-No ha sido tan importante entre los dos, pero aún así, me lo vas a decir ahora, ¿Verdad?

-Por supuesto -respondió y sacó la mano de la mochila empuñando la 45 de Olmo con el dedo en el gatillo. Su mirada  escupía odio sobre el ser sobre la cama fumando un cigarro. Olmo se quedó petrificado en la cama.

-Mi nombre es Julia Ramírez, y hace tres horas le volaste la cabeza a mi padre -le dijo, acto seguido descargó dos tiros, uno de ellos le dio directo en la boca a Olmo, la bala hizo añicos dos dientes frontales, y atravesó la boca, la segunda fue justo en la garganta pero él ya estaba muerto con la primera, se sacudió y su cabeza cayó recostada a un costado, Julia permaneció unos minutos mirando un charco de sangre que iba formándose en las sábanas, y sintiendo el zumbido de las balas aún en los oidos, después reaccionó a certeza de que no tenía mucho tiempo y corrió hacia el mueble a un costado de la cama, sacó una blusa y unos jeans, se los puso sin ropa interior, tomó la billetera de Olmo, avanzó al cadáver y tomó su mano, depositó el arma a modo de que pareciera que él se había disparado y había caído a un costado aún sujetando el arma, y cruzó suavemente el dedo de él sobre el gatillo, no sintió ni la mínima tristeza o pena y sin pensarlo dos veces salío de la habitación y bajó a la recepción. 

El recepcionista la miró expectante y ella caminó hacia él. 

-Era él, Marcelo, él lo mató, y yo hice lo propio -dijo-. Parecerá un suicidio o eso creo, no tengo ni puta idea de estas cagadas, sólo lo hice, yo... 

-Calma -respondió Marcelo- nadie te vio entrar, y si te apuras, nadie te verá salir, así que vete ya, reina, yo tampoco te he visto en mucho tiempo...

Julia le dio un beso en la mejilla y salió rápidamente a la calle con el corazón tranquilo, por fin al saber que había acabado con el asesino de su padre a tan sólo horas de consumado el crimen, sabía también que posiblemente la policía no se molestaría en buscar culpables, ya que Olmo era buscado desde hace casi año y medio. Se marchó calle abajo decidida a iniciar de nuevo una vida que de por sí, ya estaba más jodida que la calle sesenta y cuatro.

Otras plumas.

Esta es una opinión de una gran persona y compañera mía, acerca del blog, pero sobre Verónica en especial:

Para Juan Morrison

Cuando leí por primera vez uno de sus relatos, no fue de Verónica. Ella vino después. Pero desde que comencé a sumergirme en sus letras y versos me pude dar cuenta de ciertas características. Oscuridad, tristeza, un poco o mucho de gore, detalles al por mayor.

Si mal no recuerdo Verónica es una de sus series con más constancia. La primera idea surgió con una planeación de una novela, luego vinieron los cuentos o relatos cortos.

Verónica, que nos deja ver un poco más de su mente, de sus miedos y gustos. Una chica de piel pálida, ojos y cabello oscuro así como lacio, siempre acompañada de su fiel amigo Cave; un conejo blanco y que sólo ella puede ver y comunicarse. Siempre rodeada de lugares fríos y depresivos. Una chica que resulta ser única.

Un personaje dinámico y que se adapta a cualquier tipo de situación, es por eso que su autor tiene la gran libertad de escribir de cualquier tema e incluirla como protagonista sin miedo a errar en congruencia. 

La pequeña Verónica; poco y mucho sabemos de ella, lo que la vuelve intrigante. Sin en cambio nos ha dejado ver diferentes facetas de ella por distintas situaciones. Resulta ser uno de esos personajes que es innecesario saber toda su biografía para comprenderla puesto que sólo se nos proporciona la información adecuada y justa para no dejarnos con dudas o simplemente no nos confundamos.

En ésta último relato; dividido en cuatro partes. Verónica se enfrenta a un nuevo reto. Siempre al lado de su fiel protector, amigo y confidente, Cave se aventuran a averiguar sobre unos asesinatos de niñas en el lugar donde ella reside. En una atmosfera de misterio e intriga es como en ésta ocasión Juan, nos adentro un poco sobre el pasado y regresa a un personaje un tanto olvidado; (que hace mención en los primeros escritos de Verónica) John y uno más, un tanto especial; Teddy, un oso de peluche azul.

Después de una gran lucha, flashbacks de su infancia, nos quedamos con una sensación de ternura, que nos da pie a que probablemente sepamos algo más de la bella Verónica.

Por Alejandra García.